Сегодня льёт как из ведра,
молчит мобильник, под окном гниёт листва,
Вчера звонил совсем не ты,
я поняла, ты просто не существовал,
А жизнь в пути, ты, вероятно, не поймёшь,
довольно чужда волшебства.
Какие хрупкие такси,
и эта улица, и наш дождливый мир,
Мне очень горько исчезать
на целый день с восьми утра до десяти,
Мы все рождаемся в пути,
но только дома вдруг становимся людьми.
Вода вокруг. Стою, молчу
и почему-то дальше двигаться боюсь.
Возможно, это просто сон —
но в этот бесконечный дождь я не проснусь,
Мне остаётся мой маршрут
и по дороге только блюз, осенний блюз.
март 2006 года.
