Что ты только не скажи,
Из меня уходит жизнь.
Как на выдох птичья трель,
как на вдохе — легкий хмель, —
непрерывно, непременно,
неизбежно, незабвенно.
В полдень в поле — вкусом хлеба,
Шариком воздушным в небо,
на асфальте — скрипом шин
из меня уходит жизнь.

Сиднем сядь и пляс пляши —
все равно уходит жизнь.
И когда висок болит,
и когда закат вдали,
жаждой — пить! — и всякой жаждой,
криком «Нет!», улыбкой каждой,
схваткой, страстью, кровью, тенью,
нерожденьем и рожденьем,
каплей правды, морем лжи
из меня уходит жизнь.

Что тут скажешь? Разве всхлипнешь
или крикнешь: «Ну и влипли!»
И прищуришься надменно.
Только медленно и верно,
невозможно, непреложно,
беспрепятственно, безбожно,
святотатственно, прекрасно,
жизнь — без вида и без гласа —
беспощадно, как и раньше,
без тоски и без реванша,
беззастенчиво, безмерно,
беспричинно, беспримерно,
непрерывно, непременно,
неизбежно, несомненно…

декабрь 2016 года, Самара.