Для чего письма кровью на стенах,
Если стены моются мылом,
Для чего копаться в венах,
Если резать их не хватит силы.
Люди чертят глубокие знаки
На заборах, скамейках и пальцах,
И бессмысленные загадки
Их навек превращают в скитальцев.

Люди роются в сломанных судьбах,
Истощая и силы, и время,
В душах снег. Им ужасно трудно
Не заметить этой потери,
Почему мы успели так мало?
Не допели, не долюбили,
Мы кого-то не доцеловали,
Никого ни о чем не просили.

Не допили на кухне чая,
Не окончили вовремя повесть,
Почему-то не дозамечали,
Что подсказывала наша совесть,
И теперь мы копаемся в венах,
Хоть их резать не хватит силы
И свои пишем письма на стенах,
Хоть их завтра вымоют с мылом.

май 1995 года.