Этой ночью из ребенка превращусь я в комара,
Пристегну крыло из шёлка и на волю до утра,
Через щёлку из палаты в мир потерянных вещей,
Где смеётся бесноватый злой консилиум врачей.
Они нас лечат, лечат, лечат без потерь!

Необычная стихия вновь обнимет за окном,
Как те первые стихи, что я носил в твой прежний дом,
Но теперь нет смысла дуться, времена пришли верней —
Там всю ночь вращают блюдце с фотографией моей!

На вокзале от заката умирают поезда,
Тенью белого халата тихо плещется беда,
Я летаю между небом и прожекторным лучом,
В этом мире вместо хлеба кормят только кирпичом!

Вот рассвет. Лечу обратно. Не заметил бы никто!
На ночной рубашке пятна — я забыл надеть пальто,
По седой равнине тонких, не взлохмаченных волос
Детства умершего поезд улетает под откос!

Начало августа 1999 года.